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Ma quando facevo il pastoreallora ero certo del tuo Natale.I campi bianchi di brina,i campi rotti dal gracidio dei corvinel mio Friuli sotto la montagna,erano il giusto spazio alla calatadelle genti favolose.
I tronchi degli alberi parevanocreature piene di ferite;mia madre era parentedella Vergine,tutta in faccende,finalmente serena.Io portavo le pecore fino al sagratoe sapevo d’essere uomo veronel tuo regale presepio.
Davide Maria Turoldo
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